a m o r .

Pressupõe-se que a vulnerabilidade do amor seja, 

muitas vezes, catastrófica,
por nem sempre amarmos a pessoa.

Às vezes só gostamos da ideia de a amar, 

pelo que nos faz ser, 

pelo que reconhecemos de nós em si, 

mas não por quem ela realmente é. 

Enlacemos as mãos, e deixemos que a melodia do silêncio nos envolva.

Não fales nada.
Permite-me apenas observar-te mais uma vez.
Os teus olhos brilham exuberantemente, a tua pele transborda suavidade, e eu sei que poderia ficar o resto da minha vida a abraçar-te até onde os meus braços me permitissem chegar, contemplando cada particularidade do teu rosto esbelto.

Quando foi que me permiti amar-te mais do que a mim mesma?

Chega perto de mim.
Permite-te ouvir o meu coração pulsar serenamente no meu peito, enquanto as minhas lágrimas percorrem o meu rosto. Permite que a tua mente vagueie pelas tuas memórias, e recua ao dia em que nos conhecemos. Permite-te recordar do meu cheiro, do meu toque, dos meus lábios tocarem nos teus, formando o nosso primeiro beijo, envolto pelo desejo ardente de sermos um do outro.

Abraça-me enquanto as cigarras cantarem. 

Caem sobre nós as primeiras gotas da chuva, e tu dizes que me amas.
Talvez tu acredites nisso.
E talvez até me ames.
Mas não o suficiente.

Podíamos continuar fingindo ser um do outro. Mas neste momento tão errante, trémulo e ambíguo, ambos sabemos, ainda que de forma flébil, que pertences a outra pessoa, a outro lugar, a outro amor.
Fica em mim a eterna dúvida se conseguirás, um dia, amar-me com a mesma intensidade que ainda a amas.

Desenlacemos as mãos lentamente. 

E sigamos por caminhos diferentes. 

Em silêncio.